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Wie des Sensenmannes Mantel verdunkelt sie die Sterne,
eine schwarze Lawine rollt an aus der Ferne.
Lautlos streift sie den Kirchturm.
Es ist die Ruhe vor dem Sturm !
Blitze zucken, verkrampfen vor Gewalt,
verdampfen alles Lebende in gluhende Gestalt.
Treffen Wald und Dorfer, Gott wir zum Morder.
Skrupel- und erbarmungslos, der himmlische Zerstorer.
Sturmglocken lauten die Gefahr zu verkunden,
doch wenn Sunden sich vererben, mussen viele Menschen sterben
und Verderben wird geracht, wenn der Racheengel racht,
wenn Zeus den Sturm schickt, zum letzten Gefecht.
Siehst Du die Fruchte, deiner Ernte Ertrag ?
Dein Tod - verkundet durch den Donnerschlag.
Wolkenbruche gie?en ihren Regen auf den Boden.
Verwaschen die Beweise, das Blut der Toten.
Auf der andern Seite sehn sie all die unsichtbaren Dinge,
die ihr Leben durchzogen, ihren Kopf in die Schlinge brachten.
Doch was sie nicht bedachten:
Die Gotter planten schon die Nacht zum Schlachten,
jagen, hetzen, toten, treiben, Kehlen zerschneiden.
Leiden lassen und Gesichter verblassen
und deshalb kann ich nicht fassen was hier vor sich geht,
dass der Hauch des Todes weht, obwohl ihr langst im Regen steht.
Das er vermag ein Zeichen zu sein,
war fur euch nur der Schein - Hort Ihr den Donnerschlag ?
Das Prasseln des Regens wird zu einem Takt,
der das Gewitter treibt, seinen Zorn entfacht.
Das Trommeln der Tropfen, das Blenden der Blitze,
das Wehen des Windes, die erstickende Hitze.
Dann der Donner - schlag, der Kampf hat begonnen
wie gewonnen so zerronnen, doch wer hat schon gewonnen
wenn der Tod dir droht und ist Holland in Not,
dann sind alle Menschen gleich, wirklich alle im selben Boot.
Wer hat gesagt: Du sollst nicht toten ?
Der Sohn eines Morders von Greisen und Foten.
Denn Tag fur Tag kommt in Grab und Sarg
ein Opfer - getotet durch den Donnerschlag.
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